The night sets softly
With the hush of falling leaves
Casting shivering shadows
On the houses through the trees
And the light from a streetlamp
Paints a pattern on my wall
Like the pieces of a puzzle
Or a child’s uneven scrawl

Up a narrow flight of stairs
In a narrow little room
As I lie upon my bed
In the early evening gloom
Impaled on my wall
My eyes can dimly see
The pattern of my life
And the puzzle that is me

From the moment of my birth
To the instant of my death
There are patterns I must follow
Just as I must breathe each breath
Like a rat in a maze
The path before me Lies
And the pattern never alters
Until the rat dies

The patter still remains
On the wall where darkness fell
And it’s fitting that it should
For in darkness I must dwell
Like the color of my skin
Or the day that I grow old
My life is made of patterns
That can scarcely be controlled

Фрагменты этого текста (о дрожащих тенях на стене и о крысе в лабиринте, хотя почему-то всегда казалось, что она — в колесе) давным давно запали в память, но полностью с ним я познакомился только сейчас.

И получил огромное удовольствие и от образного ряда, и от простоты и глубины одновременно…

Конечно, написать такое в 24 года — это поразительная история.


Понравился или оказался полезным этот пост?

Подпишитесь на обновления блога по RSS или читайте его в своей френдленте ЖЖ

Читайте также

Оставить комментарий

Вы можете использовать теги <a href="" title=""> <abbr title=""> <acronym title=""> <b> <blockquote cite=""> <cite> <code> <del datetime=""> <em> <i> <q cite=""> <s> <strike> <strong>